viernes, 30 de diciembre de 2011

Poema - Espacio

Lo tremendamente inmenso
está en el espacio,

espacio como lugar, morada
del ser

tal vez es el mismo corazón
que se deja habitar por
los seres, por el Ser

no hay palabra que lo limite
ni tiempo que lo abarque,
porque tal vez el tiempo
es como un río circular
que lo habita

solo allí se logra la paz
la tranquilidad que dona
lo eterno

la sensación de unidad
es solo espacio que late.

Karigüe

miércoles, 28 de diciembre de 2011

Poema - Percibes

De tras de una vida está la otra vida;
eran necesarias las rices, el
tronco, las ramas, para que
brote la flor

así es la alegría, el amor, la plenitud
solo flores, mas aún perfume,
de aquellas que brotan en el
corazón de todo hombre

todavía no les hemos creado
ni el sol, ni el aire, ni
menos el cielo en donde ellas
sean

por eso se marchitan pronto
por eso solo son momentos, instantes
en los que las vemos

todo lleva tiempo, ya percibes
que la mariposa rompe el capullo.

Karigüe

lunes, 26 de diciembre de 2011

Poema - Viento

aún estando solo, sientes el perfume
del bosque, que el viento, como
mano amiga te lo acerca

sientes que el viento es como una
vida, tal vez un ser, que
aparece tratando de acercar
de unir, seres, cosas

lo ves cuando hace besar al
mar y la tierra

cuando dibuja, como un pintor
las nubes y los cielos; cuando
salta el rayo lo sientes
bramas en el aire mismo

cómo acaricia tu rostro, si
parece un ser querido el que
en forma de brisa pasa por ti.

Karigüe

viernes, 23 de diciembre de 2011

Poema - Sonrisa

tengo que volver al pueblo
allí abajo me espera
la actividad

realmente amo estar activo
porque cada cosa que pasa ya
sea nueva o que se repita
despierta en mi, como bandada
de pájaros que se elevan y
vuelan al horizonte

el mundo es aun un desierto
por cultivar
nosotros solo sus camayos

aquellos seres que el sol quema
sus lomos doblegados

pero no dejamos de abrir
surcos en la tierra para
sembrar, esperar
y cosechar

luego la palabra amiga
sobre esa lomada donde
se extienden y abren las mesas

nos miramos todos
y brota de nosotros la sonrisa.

Karigüe

miércoles, 21 de diciembre de 2011

Poema - A la escondida

todo está ahora
y es

en éste instante, en éste momento
todo está como cristalizado, de
tal manera que la luz es solo
claridad

y te enceguece de tal manera
que te hace decir – no puedo ver

es como cuando de niños
girábamos hasta marearnos
mientras los demás se escondían

respirar es vivir, sentir
que aún solo, todo lo demás
nunca se fue

están solo escondidos.

Karigüe

lunes, 19 de diciembre de 2011

Poema - A dosis

las cosas, las responsabilidades
son cuerdas que te unen a la tierra
para que no te desvanezcas pronto

somos seres efímeros, sombras
que la misma tierra ignora;
pensamos, imaginamos y así
hemos construido al mundo

ahora es como la atmósfera
de la tierra para que respiren
los hombres sus sueños, sus
esperanzas, sus miedos

una atmósfera sobre otra,
una desplazando a la otra,
por eso algunos hombres no
pueden respirar y mueren por asfixia

lo material alimenta
lo artificial también, pero
a dosis.

Karigüe

miércoles, 16 de noviembre de 2011

Poema - Aún II

tantas cosas por vivir
por tener
por recordar

allí en la memoria,
ese mar profundo
y silencioso
que late en tu corazón

el corazón es más corazón
cuando recuerda
que cuando sueña

ya que el sueño solo son
presagios, nubes
que el mismo sol diluye

mientras los recuerdos
están vivos y claman
la forma
como lo reclama el
metal fundido

somos recuerdo
estamos hechos de ellos

solo que no tenemos
aún
la capacidad de recordar.

Karigüe

lunes, 14 de noviembre de 2011

Poema - Un latido

Las circunstancias
son aquellas que nos llegan
que nos afectan

baja un sol que entrega
y una vida que late,

llueve y los campos florecen,
así la tierra entrega, se entrega
para que sus hijos
continúen

a veces he sentido que la
primavera es alegría,
que es mas que verde
es vida que llega a tu
corazón e inunda tu alma

los actos de los hombres
también

por lo que presientes
que hay algo mas,
más profundo, mas abierto

de lo que tu eres un latido.

Karigüe

viernes, 11 de noviembre de 2011

Poema - Sola la mano

El cielo es hermoso
la tierra también

cómo puedes distinguir, separar
tus sueños
si ellos son como lava
de un volcán que solo entrega

de tan profundo
es el lugar donde se funde
las cosas
que tu solo percibes y algunas
veces recibes el calor

es el que reúne
alrededor del cual nos sentamos
y sin querer nos encontramos
con la mirada del otro

de nada sirve esquivarlos
es como el aire, el agua
el alimento que necesitas

el espíritu es solo la mano
del alma que la extiende
que la abre

para ser palabra.

Karigüe

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Poema - Soledad

No me he sentido separado
nunca
ya que de niño mi soledad
la compartía con lo que me rodeaba

Ese cielo azul, ese río, ese
mar, esa montañas que al
crecer hacían brotar como
heridas a las quebradas
a los valles

inclusive el cóndor, los
pájaros, los claveles y las
rosas

todos me acompañaban desde
cuando jugaba con ellos

vivo ahora entre muros
de acero y cemento, pero
qué importa ya

ellos viven dentro de mi

¡Cómo voy a estar solo!

Karigüe

lunes, 7 de noviembre de 2011

Poema - Reconciliación

dices – natural

¿es que hay otra cosa?

tan presente está todo
que lo que ves es solo la
luz de la luciérnaga
cuando se prende

algunos dicen – oscuridad
pero es espacio libre
en donde la luz es sólo
transeúnte,

pero, quiero ver – insistes
¿con qué ojos?
¿con cuál de ellos? – te pregunto

conocimiento es digestión
solamente
para que permanezcas

lo otro es contemplación
desde afuera

y oración
desde adentro.

Karigüe

viernes, 4 de noviembre de 2011

Poema - Lo que une

Los ruidos de las ciudades
de las máquinas
aturden

mientras a lo lejos
el cielo permanece inmóvil
sobre esas cúpula azul

como si el hombre tuviera
que obrar,
abrir como tules de niebla
entre la espesura del bosque

allí construye sus moradas
temporales

pero vela en lo abierto
como las montañas
el río y el mar

Y si hay algo común
algo que nos une

es el anhelo, una esperanza
que madura lentamente.

Karigüe

miércoles, 2 de noviembre de 2011

Poema - Libertad

a veces
quisieras saltar el muro
y decir – libertad

es una palabra, abierta
era el nombre de mi pueblo

allí crecí
allí sentí el aire claro y puro
que bajaba de la montaña
se perfumaba en las chacras

y llegaba a ese niño
como brisa perfumada

mis pulmones respiran esa
libertad
ese lugar abierto en donde
mi jardín, mi glorieta
era la morada que aun
sueño

eso es libertad
romper las cadenas que el
mundo se ha impuesto a sí mismo
y encontrarse con lo abierto.

Karigüe

martes, 1 de noviembre de 2011

Poema - Jugar

Juegas,
y sabes que es lo mejor
que te pasó en la vida

la seriedad
la bendita seriedad
sólo existe en el hombre

es la cárcel del hombre
esos barrotes que dividen

a él también,
al niño y la hombre
a la naturaleza y al mundo

pero, siempre la savia brota
de la tierra
y la alegría del corazón

vuelve como una sangre
ya purificada

entonces tu rostro se ilumina
como si esa misma savia
esa misma sangre

fuera el niño que juega.

Karigüe

viernes, 28 de octubre de 2011

Poema - He ahí el amor

ya el perfume, que la primavera
hace brotar de la tierra,
se siente

el aire es más puro,
como si el alma lo respirase
para inflamar al espíritu

este animo con alas, sale
vuela sobre las praderas,
sobre el valle, las montañas
y el río

el río lo quiere llevar con el
las montañas solo le dan
morada y las praderas
alegría

he ahí cuando la primavera
ha llegado y el espíritu
le sale al encuentro

he ahí el amor,
que la tierra ha soñado.

Karigüe

miércoles, 26 de octubre de 2011

Poema - Cerca

Allá a lo lejos
en los profundo

allí en lo a mano
del corazón

se vela el cosmos,

mientras aquí
amortiguados por el tiempo
que late
día y noche
vida y muerte,

solo allí estás
estas solo

como un dios que contempla

ves entonces pasar a la vida
como una nube
como nubes que te despiertan
que te entregan el amanecer

para luego ser despedida,
colore de un crepúsculo
que te hacen recordar al fuego.

Karigüe

lunes, 24 de octubre de 2011

Libro "Común Unión" – Capítulo 10

EL AMOR

Las ciencias han permitido al hombre, no solo lograr adelantos tecnológicos, aumento del conocimiento; si no que en el campo de las relaciones humanas a permitido que se toleren mas, se acepten, y de esa manera puedan vivir más en comunidad, más en armonía. Se escucha frecuentemente decir que en lugar de adelantar retrocedemos; en algunos aspectos pueda ser, pero en forma general no, eso es una falacia.
El hombre a través de la comunicación y de la experiencia ha logrado que la relación con el otro cambie de campo, no sea solo lucha sino sea también una forma de conocerse, de entenderse y de comprenderse.
Uno puede ver como en los distintos estratos sociales, culturales, las relaciones se hace cada vez más sutiles, más delicadas, más armoniosas. No estamos hablando de profundidad, ni de amistad, ni de amor, esos son otros campos, a lo que me refiero es solamente a las relaciones sociales, comerciales, de trabajo, de vecindad, o las relaciones de cualquier grupo que tenga como fin el entretenimiento.
Un hombre tiene las formas semejantes de relacionarse con uno mismo y con los demás. Tiene las mismas demandas, aunque muchas veces las apariencias exteriores engañen. Estas formas de relación, son como una capa, una piel, que hemos sido capaces de tejer, de armar, por nuestra cultura, por nuestra educación, por nuestra experiencia; todas ellas sumergidas y con raíces en tiempos remotos.
Es como si fuera una tela araña. Nosotros, cada uno de nosotros, como si fuéramos la araña, la araña que teje estas relaciones, o formas de relacionarnos. La pregunta sería de donde sale la materia prima para tejerla.
Somos todavía un volcán en actividad, dentro nuestro existe un crisol, una caldera, en donde se funde todos nuestro instintos, necesidades, deseos, temores, angustias, sueños, etc. Lo interesante es que este metal fundido es como si fuera un salvaje, un caníbal, en estado arcaico, en estado tan primitivo como puro; es decir que no está contaminada está parte nuestra, con ninguna cultura, con ninguna moral o ética.
Dos cosas pueden estar pasando con ella: una, es que este fuego sé este apagando, es decir domesticando, culturizándose; y la otra es que siempre va a estar ahí, por que la necesitamos, por que es fuente de toda construcción, de todo emprendimiento, de toda aventura podría decirse.
Una opinión particular es: que es cierto que somos o tenemos un volcán dentro nuestro, que está en actividad, pero que solo de vez en cuando se ve su actividad desde el exterior. Somos solo parte de algo más amplio como lo es un volcán. Un volcán solo permite un cierto balance de energías, un sentido natural del universo, que está permitiendo que la tierra se esté apagando; entonces cada bocanada que emite un volcán es solo una entrega al exterior de elementos que permitan la vida sobre su superficie. Esta bocanada es un suspiro de muerte de la tierra.
Nuestras ciencias han determinado que la tierra tiene un núcleo, una masa más compacta que todas sus partes y que este núcleo inclusive gira a diferente velocidad que ella. Pareciera que algún día la tierra será ese núcleo, solamente ese núcleo, como cuando la mariposa deja su capullo.
Lo que nos va a ha permitir, en no mucho tiempo, encontrar en nuestro interior algo similar. Si bien podemos imaginar que la continuidad existe, sabemos también que lo que cambia son las velocidades, las formas, las direcciones y los sentidos (un universo similar al de nuestras relaciones).
El alma humana es el núcleo de nuestro cuerpo. Muchas veces la suponemos que es de otra naturaleza, de otro mundo, simplemente por que gira a otras velocidades, tiene otras densidades. No hay duda nuestro cuerpo es solo una piel, o un conjunto de pieles que se están desprendiendo por el roce, por el roce con los demás elementos que lo rodean.
Lo que tejemos entonces, mejor dicho la materia prima con la que tejemos nuestras relaciones con los otros y con nosotros mismos, es como una savia, una savia que brota de lo oscuro, de lo que ignoramos. Lo que sí podemos saber de ella, es por nuestros pelos absorbentes ¿Y cuales son ellos?.
Las mismas relaciones con lo otro, con los otros y con uno mismo; ellas son como una fuerza absorbente (puentes de hidrógeno), que convierte algo físico, algo químico, en relación, en el agradable bien estar, en la agradable estadía sobre este planeta, como es la belleza por ejemplo, o simplemente con ese y en ese estado al cual le hemos puesto el nombre de amor.
El Istmo, el hito máximo, de las relaciones con los demás y con uno mismo, es el amor.

Karigüe

ÚLTIMO CAPÍTULO DE CORTECÍA. Si desea adquirir el libro completo de "Común Unión" en formato electrónico, puede solicitarlo enviando un email a info@karigue.com.ar

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Gracias. Karigüe

viernes, 21 de octubre de 2011

Poema - Amaneceres

esos colores,
esos sonidos, esos cantos

del gallo,
de los pájaros
cuando era niño

si parecía que llenaban el
espacio claro y azul
del cielo que me rodeaba

respiraba al amanecer
el aire fresco, frío
que brotaba de la tierra

era solo como el envase
que contenía el canto
de los pájaros y el rumor
del bosque al paso del
viento

mi espíritu lo vivía
más que mi cuerpo.

Karigüe

miércoles, 19 de octubre de 2011

Poema - Allí

Es verdad,
pero solo lo supe después

que el espíritu
es algo que se desprende del alma
como los pájaros
de la tierra

ellos en las alturas parece
que conversaran un idioma
que la conciencia ignora

sí allí en lo alto
a donde nos lleva la música
de Bach, de Beethoven

allí es una comunión especial
rodeada por una atmósfera
en donde color y sonido
son solo una cosa

un lugar de unión
reunión
con lo que todavía
no sabemos que somos.

Karigüe

lunes, 17 de octubre de 2011

Libro "Común Unión" – Capítulo 9

FUNCIÓN

Los sueños, aquellos soñados despiertos y dormidos, aquello agradablemente imaginado de niño y de no tan niño después, se desvanecen como olas que chocan contra las rocas, contra los otros, contra el mundo. Estos últimos tienen su ritmo, normalmente distinto del soñado; formas distintas también son las que después nos entrega el tiempo, distintas a las imaginadas.
Un hombre normal, simple, religioso, lo acepta. Un poeta hace de ello un poema, un libro, o simplemente lo ensarta como un chorizo que pone en una parrilla, y luego dice: este es mi dolor. Ya que lo que quiere es otro mundo distinto al real; sueña a otro mundo en donde las cosas, la gente sea diferente; entra en esa utopía que a él lo hace feliz, cuando lo imagina, cuando sueña.
Es verdad la vida necesita del poeta para que el abra nuevos caminos, nuevas formas, nuevas alternativas. Lo hiere tan profundamente que de él brota sangre pura, sangre nunca antes vista por hombre alguno, nunca antes escuchada, sangre nueva conservada en palabras, en versos. Esto es poesía.
Diótima en Holderlin; Beatrice en Dante; Domini en Stefan George, y tantos otros casos en donde el ser amado deja un vacío profundo en el corazón del artista. Allí si en ese “Acantilado de Mármol” se destila gota a gota el dolor del poeta. Allí crece, se puebla, de fantasmas, de recuerdos, únicos, irrepetibles, dichos, escritos, por el hombre herido por una flecha de cupido.
La vida entonces a través del poeta es amor; es el amor que no es fruto sino flor. Una flor que solo alimenta al alma, al corazón, a los sueños; como si ella fuera una dormidera.
Es la belleza tal vez lo que busca el hombre común en la obra de un poeta. La belleza es sólo la máscara del poeta, lo que queda, lo que realmente se encuentra en la obra de un poeta es su sangre; su dolor hecho sangre; pero una sangre disecada, que salta al lector, se introduce en su alma; en la sangre del lector comienza a circular, como si ella, la nueva, fuera injertada, trasplantada. Sí brota, se convierte en alimento, alimento para el alma; para el alma del lector.
La vida toma al poeta como si él fuera un campo en donde la semilla se convierte en almácigo. Un lugar en donde lo más antiguo se convierte en lo nuevo, pero solo como experimento; solo, para que en el caso que brotase, se la pueda trasplantar a la tierra, a la tierra real. A la tierra en donde crecen los árboles verdaderos, los árboles que darán fruto, que darán leña y sombra también.
Es un poeta el elegido; pero un elegido en donde la vida prueba almácigos nuevos, algunos de ellos mortales, algunos de ellos son como narcóticos que los hacen dormir por toda una vida.
O los hacen destruir lo poco que pudieron levantar en su temprana edad, en aras de esa palabra. Es licor, es éter, lo que lo transporta, lo que lo lleva a ese mundo imaginado, soñado; a ese experimento que la vida hace con él. Sólo después y en algunos casos nunca; de lo escrito, de lo narrado, queda algo, queda algo escrito, gravado en el alma de los pueblos. El alma de los pueblos está hecha de eso, que los poetas lo sirven sobre la mesa del hombre común.
Si bien sabemos que la adrenalina forma, crea al cuerpo; así también la palabra, la palabra poética crea el alma, el alma del hombre, el alma de un pueblo, el alma de la humanidad. No es la palabra repetida la que crea el alma, sino la palabra envase. La palabra cuya forma es la belleza, pero cuyo contenido es sangre, es pura sangre, sangre antigua destilada en el alma del poeta.
Entonces es a través de la palabra de Heraclito, Anaxagoras, Sofocles, etc., etc., que nos llega todo la obra del hombre; aquella que se va tejiendo, se va curtiendo día a día. Piedra a piedra hemos levantado a este nuestro mundo, nuestra cultura, nuestro cielo cubierto de tecnología, de sueños, de ideas, de hipótesis, de anhelos, de deseos, de temores. De todo ello estamos hechos, de todo ello está hecho el mundo.
Enlazados, unidos, por la palabra poética, por esas palabras que traspasan los muros del tiempo, los muros de barro y cemento, de vidrio y acero; para unir como si fuera en un collar, las almas, los espíritus de todos los hombres, de todos aquellos que llevan como estandarte a la vida. A la vida que aún ante los más crueles hechos, sucesos, rebosa de alegría siempre, siempre que la aprendamos a ver.
Tal vez la vida es como las mujeres. A ellas les gusta la sutileza, lo sutil, aquello que sólo se insinúa, se sugiere. Si bien en la savia o en la sangre, se la puede ver hecha movimiento, en nuestra alma está constituida por una forma delicada y sutil. Los franceses saben mucho de ello: Verlain, Baudelaire, Mallarmé, Valery.
Tanto como la melancolía, como la sutileza, la delicadeza, son tratados de tal manera que consideran al alma como si fuera el mar, solo el mar, no más allá del mar, de sus orillas. Cultivadores de una belleza particular, como son sus mujeres, la forma de comer, sus comidas, sus vestidos, sus casas, sus parques, todo en ellos hablan de una forma delicada y muy femenina por cierto.
Salvo Rimboud, todos han nadado en un mar de belleza, particularmente Mallarme, en donde se puede ver a la belleza como las sirenas que se sumergen al paso de su poesía; no he visto manera más sutil de tratar a la poesía, inclusive esa forma de abrir el poema escrito, ya que el verso común parece ahogaba a ese mar, a esa belleza, que vivía en él.
En Rimboud vivía el infierno puro; la belleza, pero hirviendo (ir viendo) a tal temperatura que sus versos funden a cualquier alma que la lee, pero no solo la funde si no la saca corriendo con solo algunos versos, algunas sensaciones bajo el brazo.
Su sinónimo, en la cultura Germánica fue Tralk, Goerge Tralk; todavía creo que no ha pasado tiempo suficiente como para poder entender, comprender, a este gran poeta. Da la sensación que tanto Tralk como Rimboud estuvieron en lugares similares del alma humana.
En la cultura Germana no hay mucha belleza, salvo Gohete, Stefan George, no se encuentra mucha belleza, lo que sí se encuentra es profundidad. Son mineros no muy delicados. El renacimiento de la cultura Helénica se realizó en la cultura Alemana. Ambas brotaron de un apriete de cinturón, de lo natural. En el caso de la cultura germana fue el apriete de lo humano natural que se había desparramado en la edad media. Fue el Luteranismo, con su rigosidad, que embretó al ser humano, que lo encaminó a la búsqueda de lo profundo aún en lo religioso: fue la dedicación al trabajo (tan común en los helénicos) una virtud que permitió la contemplación rígida y concentrada en las cosas del alma humana también.
Tal vez una buena semilla venida de afuera brotó muy bien en el campo alemán, esa fue la de Spinoza, después Kant; en el internado de Tubinga deben haberse producido los diálogos más hermosos de ese siglo, entre Schelling, Hegel y Holderlin. Todo ello llevó a crear, a producir, a formar un conjunto de poetas que muy bien podríamos llamarlos “Buscadores del ser”
Tantos otros como John Paul. En el siglo XIX solo se ve poblado por pensadores no poetas, como es el caso de Nietszche, que se levanta como un monolito, sobre este conjunto de ideas que sembraron en el alma humano los poetas románticos.
A principios del siglo XX se vuelve repetir una nueva ola de poetas que ya no sólo van en busca del Ser, sino que van un poco más adentro buscan ahora su ser, el ser de cada uno de ellos, como Tralk, Rielke, Stefan George, Gofried Been, Paul Celan, etc, y termina en Holan, para que Heidegger haga su obra más importante: Ser y Tiempo.
En verdad no se ve mucha belleza, lo que se ve es una búsqueda de la verdad, de ver un poco más de lo que estamos hechos, de lo que está hecha nuestra alma. ¿Quién es ese a lo que decimos ser?
No hay duda una cultura muy rústica, falta de delicadeza, pero en donde sobran ideas. El pensar se convierte en una herramienta capaz inclusive de encontrar cosas que el corazón tiene y la razón trata de imaginarse. No hay duda es un pueblo masculino, un pueblo dedicado a la trabajo rudo y constante, en donde encuentran su placer, su propia belleza.
Por último podemos nombrar a la cultura Inglesa, Milton, Shakesperare, Blake, una cultura híbrida, en donde se trata de ser delicado pero no se deja de ser interesado en la utilidad de todo cuanto lo rodea (son dandis). Fue como un latido cuando Newton, Hock, Hunes, Hopes, intentaron dar más fuerza a lo experimentado que a lo pensado; pero solo fue un latido que se apagó rápidamente.
Son almas dedicadas a hacer dinero aún de su cultura, no quiere decir que lo demás dejen de hacerlo, sino que ellos lo tienen más marcado, más se nota en todo cuanto dicen, en todo cuanto hacen, no por ellos dejan de producir ideas nuevas u obras que nos llenan de regocijo como el Ulises de Joice.
Me refiero solo a que no tienen ideas profundas y las pocas que tiene las han copiado de los otros, como lo han hecho en los otros campos.
Diría que es una cultura neutra, ni masculina, ni femenina; es como el dinero neutro. A cada uno nos ha tocado una función.
De la hispana, nuestra cultura, dejémosla con Cervantes y nombremos Juan Rulfo; a todo lo demás lo olvidaremos pronto; todavía no hemos intentado pensar, salvo cuando oramos.

Karigüe

PRÓXIMO CAPÍTULO: lunes 24 de Octubre

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Gracias. Karigüe

viernes, 14 de octubre de 2011

Poema - Allí El Arte

Vuelves al silencio
cuando ves que lo que está
viene sin tiempo

que el tiempo es como el viento
solo te estremece, te despierta

más aún
es como esa niebla formada
de tules que se ondulan

percibes a la realidad
como una brisa que brota
de los campos abiertos, puros

mientras lo que eres,
permanece como esos acantilados
en los que la ola se ahoga
pierde su voz
no le presenta resistencia

allí, el crepúsculo
fuego de colores

allí, el arte
que muestra.

Karigüe

miércoles, 12 de octubre de 2011

Poema - "Pre – sentir"

No quiero que se vayan
sensaciones, percepciones
que me hacen vivir en ese mundo
en ese estado de ensoñación pura

el sol de los días es fuerte
más aún que el propio
mundo

es como si estuviera
parado sobre el muelle,
ese muelle que es puente
entre el mar y la tierra
entre la vida y la muerte

montañas altas
desde donde ves el valle
y los ríos que pasan,
arterias, y venas
de un corazón que late,

esos instantes puros
en los que el latido de tu corazón
es eco
de lo que presientes.

Karigüe

lunes, 10 de octubre de 2011

Libro "Común Unión" – Capítulo 8

NADA

Corazón de piedra, se suele decir de alguien que no quiere a nadie, que no ama a nadie; pueda ser, pueda ser. Este tipo de personas tiene enfrente al vacío; por lo general son personas que se dedican al pensamiento, a la razón, a tratar de saber qué es esto que no esta sucediendo. Algo opuesto es el cariño, una niebla que se posa delante de todo ser humano, y en la cual por lo general nos socorremos.
Su mirada es cada vez más fría a medida que se acerca, a medida que permanece más tiempo en el muro del silencio, en el oscuro manto que cubre al conocimiento. Los pensadores son seres casi estériles, la única creación es su mente.
El amor los motiva, y luego ese mismo amor en su retirada les deja el vacío; en donde por lo general construyen su obra o se desvanecen.
Son cosas que tiene la vida, son sus contradicciones. Ella elige a algunas almas para ella, para que la describan, para que la muestren, para que le canten. Les da el néctar, un néctar puro, de puro placer, pero pide de ellos su vida, su existencia.
¡Sí sólo se trataba de vivir! ¿De donde brotó ésta herida abierta? ¿Por qué razón la vida nos trajo de tan lejos sólo para hacernos sufrir? Se puede llegar a pensar todo lo que puede pasar; pero es poco para lo que pasa. ¡La vida tiene más imaginación aún en esto, aún cuando es dolor!
“La vida tiene que continuar, tiene que seguir, quedan todavía seres a los que amas, a los que cuidas ¿Por qué renunciar si hay tanto por hacer? Te equivocaste es cierto, pero también tienes derecho a remendarte. Entonces continua, avanza, por ese camino que has emprendido, que tal vez no es para los seres cercanos sino para todo hombre que estén sufriendo, que tenga las misma heridas que tu tienes ahora”
Se escucha decir tanto de esto, se lee tanto sobre éste tema, que cuando uno lo escribe no sabe si es por placer o por desahogo. Es necesario la representación, poner en escena, ponerlo sobre un papel, para verlo afuera de nosotros, como si le estuviera pasando a otro.
Es así una de las formas como para ver y comprender lo que somos. Las personas que solo viven las cosas son felices, las personas que la piensan se pierden, porque el pensamiento no tiene corazón, no hay sangre que retorna, toda sangre se pierde en el desierto, en ese circulo inmenso, que una vida no alcanza para recorrerlo.
Por mas que los poetas nos canten sobre la libertad; cada vida tiene su forma en la cual logra su plenitud. Esa forma es parte del conjunto que la toma en su real medida.
Por más que pataleen se hará lo que tiene que hacerse. Por un lado; ¡Serás lo que tienes que ser o no serás nada!; y por el otro, recuérdalo bien: ¡Todo hombre consigue lo que profundamente desea!
Tantas palabras, tantos pensamientos para decir que la vida, lo que nos ha otorgado hacer la vida, se cumplirá. Esto no es fatalismo, es realidad. Los genes, cada gen tiene una función, tiene una misión que cumplir, que realizar, que ejecutar. Inclusive el incremento, ese delta, que hace mover una turbina, ese rayo que brota desde la tormenta, en las nubes, e ilumina todo su alrededor; son productos naturales por cierto, pero a la vez son consecuencia de un movimiento original, que continúa, que se expande en el vacío, en ese plasma - vacío, el vientre del universo.
Creo en el movimiento original. Creo en todo cuanto en mi corazón se pose porque es él parte de ese primer movimiento. Un rezago, un residuo, que late, un movimiento armónico, un movimiento tal que nos recuerda aquel que cruza, que pasa, por la materia; esa energía, aquello que es el espíritu, el verdadero espíritu: el amor. Aquel amor con el que los dioses todavía nos mecen, nos hacen llegar su presencia, su presente, su regalo: la vida.
Andamos deambulando por nuestra propia ignorancia y: “…nada es verdad, todo es imaginación / rodéate de rosas, ama, bebe y calla / lo demás es nada”. Esto fue lo que Pessoa nos dejo como legado.

Karigüe

PRÓXIMO CAPÍTULO: lunes 17 de Octubre

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Gracias. Karigüe

viernes, 7 de octubre de 2011

Poema - Nada de Nada

Las cosas
a veces bajan
de repente

como aquellas llocllas
que estaban por años secas,
pero un día llovió y recuperó
su cause, llevándose todo lo
que encontraba a su paso

eran los ciclos

preguntaba de niño
Sí hay día y noche, estaciones,
años ¿por qué no sabían los
ciclos de las llocllas?

Nadie sabe, pero llegan –
era la respuesta

luego les preguntaba –
sin no hubiera ciclos, o nadie
que los determine ¿que habría?

cállate niño – era la respuesta

una pregunta desde donde soy
desde donde me erijo.

Karigüe

miércoles, 5 de octubre de 2011

Poema - Ensoñación

percibes
que los andariveles profundos del alma
oscilan

se mueven y cambian
por una fuerza que brota
como bruma, como niebla

como esa niebla que se forma
alrededor de una catarata

solo sientes las brisa, lo demás
es imaginación

como si cada gota de agua
suspendida te hablara, te
contara de la catarata
que no ves

hasta sientes la caída del
agua sobre el río, sobre
el cause del río

sueñas pero más aún
brota de ti una tierna ensoñación
de lo que te rodea.

Karigüe

lunes, 3 de octubre de 2011

Libro "Común Unión" – Capítulo 7

NIÑO

Niño solitario. A veces cuando genéticamente o culturalmente se nace en una familia, en un grupo humano, que no tiene mucha sociabilidad, y además si se viene con un cierto grado de inteligencia. Al niño todo esto lo vuelve solitario, asilado; se retrae hacia su mundo interior y allí se expande, pero no por ello deja de ser solitario e insociable.
Un paso posterior, normal, es la huida. Nadie se va de un lugar en donde se es feliz. El buscador, el explorador, el misionero, es por lo general un hombre que no tiene ni paz, ni es feliz en su lugar, en su hogar. Se vuelve entonces un ser errante; no tanto porque yerra, sino porque no sabe vivir con los demás, no sabe vivir con su familia, ni con el grupo más cercano ó más lejano; y tampoco con el mismo.
Normalmente se va muy lejos, ya sea en donde hay mucha gente o a donde hay un desierto.
Lo peor o lo mejor (en este tipo de personas, no se sabe que es lo mejor ni lo peor para ellos, para los demás son buenos consejeros) es que no tenga una guía, que no tenga nadie que lo contenga, (como se suele decir en psicología).
Sí se introduce en el mundo de los negocios, en donde es necesario trabajar en grupo, ahí se complican, porque no solo la falla es la elección de su profesión si no que en este mundo en donde lo social tiene o se extiende sus mejores armas, queda cautivo, a la merced de cuanta persona quiera manipularlo socialmente.
Así transcurre la vida hasta llegar a ser un hombre maduro, teniendo que hacer y soportar un esfuerzo titánico como para poder sobrellevar esa máscara que no es. Y no es que los demás lo rechacen, sino que el a permitido que el exterior le haga un molde, le haga una caparazón; y esa es la máscara que más le pesa.
Desarrolla entonces una capacidad de percepción muy especial, exquisita podríamos decir; alimentada por un mundo interior en donde todo lo que cae se funde. Un mundo inconsciente lleno de vida.
La vida es como un río, del cual nos guste decirlo o no, recibimos, lo recibimos con un cierto caudal que permanece constante toda nuestra existencia. Algunas aguas son puras, claras, cristalinas otras turbias, turbulentas, dependiendo principalmente del cause que hemos heredado también. Este cause es lo que podemos manejar, lo que podemos cambiar, mejorar.
Y otra cosa más, podemos robar agua de ese río y llevarla al Desierto de los Tártaros. A ese desierto en donde Pareze (escritor Italiano), o mejor dicho los soldados esperaban que el enemigo llegue. En esa espera podría producirse dos cosas: la podredumbre ó el vuelo de sí.
El desierto que yo trato de ver es otro, es un desierto vivo. Es otra vida que quiere ser fecundada, que quiere ser liberada de sí, quiere entrar en nosotros, quiere fertilizarnos, quiere que le demos morada. Entonces le abrimos un brazo al río y de él desviamos algo de nosotros, de nuestro tiempo, de nuestro esfuerzo.
Para luego ver coronado en otro mundo, un tercero. Un bosque en donde crecen las ideas, la belleza, el dolor y las alegrías como en el mundo exterior, pero unas alegrías más potentes, más silenciosas, más nítidas; y en el que el hombre es dueño de ellas.
Es necesario una herida para que el río se desvíe, es necesario el Cultivador, el Agricultor, que sepa regar poco a poco, parcela a parcela, luego sembrar, para que después florezca su monte, sus chacras. Es una Religión, es creer en el rió, creer en el desierto, en la semilla, en el cuidado, en la cosecha. Todo un conjunto de actos, de atenciones, de respeto hacía lo que está dentro, fermentándose en el cáliz que somos.
La fe está en la semilla, en aquello que nos precede. Muchas veces renegamos, rechazamos, nuestro pasado; a nuestra herencia de aquello de los cuales y por los cuales somos. Por ellos la vida llegó a nosotros y somos así, si no de otra manera no seriamos así; seriamos otros.
“Bendito el nombre del señor” se suele escuchar. Bendito los nombres por los cuales somos, por los cuales somos así, de esta manera como lo ves hoy, como sientes, como piensas, como sufres, como lloras, como luchas. Simplemente estás, simplemente vives, por ellos.
Que hoy tengas dificultades por la forma que eres, por lo que tienes, se debe en gran parte a ti, a ti agricultor amigo. En ese espejo, que es tu campo, que son tus chacras, te ves y disfrutas. A mí no me mientes, ya que lo que te pasa es que tienes hambre de lo que está servido en mesa ajena.
Cuando nos satisfacemos sin haber tenido antes la necesidad, cortamos camino (nos decía Pródico) y nos perdemos el placer. Lo que necesita el alma, el espíritu, mejor dicho el Ser, nuestro ser: es placer.
El gozo, el gusto, el goce, etc., todos ellos son tentáculos del placer; la vida no tiene otro fin que el placer. En tantos nombres nos hemos perdido, que hoy lo que necesitamos esta cubierto (mejor en donde buscamos) de una niebla producida por ello. La palabra nos a desviado, nos ha abierto al mundo, nos está haciéndolo crear; mientras nosotros, nuestro ser no sabe, no tiene sabor, ni gusto, ni goce, de lo que vive.
Es verdad que es muy hermoso el mundo; pero también hay que reconocer que nos cuesta trabajo, crearlo continuamente, mantenerlo, cuidarlo, corearlo. Todo ello se hace con esfuerzo, con sangre, con dolor, de todos nosotros los humanos, trabajamos para él, aún el que escribe estas paginas escribe para él, aunque se mienta y dice escribir para sí y para los demás.
Pero antes de continuar hay dos puntos que unir, para poder comprender lo que después diremos: Uno es la semilla que el agricultor tiene que sembrar y el otro es la construcción de lo que es mundo, de nuestro mundo; los dos se pierden en la oscuridad de nuestra ignorancia, no por ello vamos a dejar de intentar por lo menos de saber algo sobre ellos.
Y como es todo lo humano, es decir limitado, tendremos que darle el esfuerzo adecuado (para nosotros) en encontrar su unión. La semilla es como el primer impulso que hemos recibido, por ejemplo la formación del puente de hidrogeno en la molécula del agua, es decir una falla. Cómo para un escritor es la falta de comunicación con los otros, razón por la cual se pone a conversar con el mismo, y descubre que es posible crear otro mundo.
Origen: falla; fin: falla también. Es entonces la falla el motor del universo, del hombre, del mundo, no la continuidad. Podría ser un caño de acero inoxidable el camino, el cause del río, por donde el agua que nace de la montaña vuelve al mar, sería una continuidad perfecta; pero así, no es la vida. La vida requiere de fallas, del error, de la herida, para generar, para fecundar, para afirmar sus garras sobre ésta nuestra piel, sobre este nuestro cuerpo; a través del dolor.
Los dos extremos se pierden en la oscuridad y queda en nosotros su rastro, su huella. Esa huella, ese rastro, es el dolor, tan bien expresado en el libro de poemas de Holan: “El dolor”.
El dolor de nacer, el dolor de morir, el dolor de vivir, pareciera que nos convertimos en una María Magdalena, que perdió todo cuanto tenía: su fe, su esperanza, su vida. No es tanto así, ni creo que nosotros los hombres del siglo XXI hagamos gloria del dolor, no sólo lo rechazamos, sino lo combatimos con nuestras ciencias, de tal manera que algún día podríamos vivir narcotizados y lo matamos a ese nuestro motor llamado: dolor.
El verdadero dolor de la vida está dentro nuestro y es que no somos dioses. Sí, por casualidad, lo somos, el dolor sería que no nos demos cuanta de ello. Es decir que el dolor antes de ser falla es falta, nace no de un error sino de que desde que nacemos estamos perdiendo cosas que considerábamos nuestras. Aunque en realidad nada es nuestro.
Es hermoso el poema en donde Vallejos dice”... tu no tienes Marías que se van, por lo tanto el hombre es el Dios” Le esta diciendo al Dios que el no tiene dolor, no siente dolor, y que el Dios debería sentir dolor para ser Dios. Desde el punto de vista del hombre, el dolor es tan importante que lo consideramos como condición sinequanon para la divinidad, para lo divino.
Así como Tales puso como elemento básico del universo al agua y Heráclito lo puso al fuego, etc. Así también después los hombres han tratado de poner como elemento básico del hombre al deseo, a la necesidad, al vació, al vicio, etc., creo que también deberíamos considerar como elemento básico del ser humano al dolor. Ya que es la fuente desde donde brota el espíritu.
Decía Beethoven que el hombre sólo conoce a su espíritu cuando está contra el suelo. Sabemos de la vida de este gran músico, sabemos de su dolor, y de su obra también.
Lo que pasa es que la palabra dolor de por sí nos aterra, ya que esta relacionada con el sufrimiento, no con la redención. Considerar al dolor como redención seria un acto masoquista. El dolor por lo general nos quiebra, la muerte es otra cosa; podríamos decir que lo que nos hace el dolor es algo similar lo que hace la bisagra con los dos partes que la componen, las hace cambiar de dirección y de sentido también, pero no hace perder la continuidad, es decir la vida.
Lo que pasa es que el dolor no solo es sufrimiento sino lo consideramos antesala de la muerte, aunque ella por lo general no llega acompañada con nadie.
Es decir así como el niño que vive en un determinado lugar u hogar y no es feliz, trata de irse, así también nosotros los seres humanos (seres niños) tratamos de huir de nosotros mismos.
Y creamos la obra (como todo chico que huye), creamos un mundo, creamos al mundo, tal como lo conocemos. No es como nos decía Platón sobre las rendijas por donde la luz entra, no estimados amigos, es por donde nuestra sangre se pierde, por donde nuestras sangres salen y nos debilitan.
Podemos ahora comprender a Nietzsche, cuando nos decía que con él, el pensamiento humano giraba, es decir que la obra de él cumplía la función de bisagra. Tal vez la aparición de la vida sobre al tierra fue sólo eso y que la función bisagra no es solo física, es decir posible de ver y explicar, si no que se cumple en todas las funciones del universo; pero lo que no se pierde es la continuidad.
El dolor es solo el cambio, el constante cambio que experimentan las cosas del universo; pero que en el hombre, el hombre lo registra como sufrimiento, con sufrimiento. Cómo cuando una madre da un niño a la luz, un cambio, siempre un cambio, qué otra cosa no es el movimiento que un cambio permanente.
Lo extraño en si es que el ser humano, no quiere estar sujeto a tantos cambios, no quiere estar suspendido, supeditado a los cambios de las olas del mar. Él fabrica barcos para ello, no solo par mitigar las olas, sino para avanzar y llevar nuestra existencia a donde los cambios son menores.
Somos luchadores contra el movimiento del universo, de y todo movimiento; esta lucha nos causa dolor y de él a brotado el espíritu humano, nuestro estandarte de lucha, de presencia de nuestro ser sobre la tierra.
El mundo su resultado, que no es tan malo ya que en ningún momento se pierde la continuidad. Aun cuando algunos quedamos tendidos, el espíritu del ser humano continuara en esta su lucha, con ese armazón, esa coraza llamada mundo; hecha de sangre, con sangre de todos los que estamos luchando y de los que dejaron de hacerlo.

Karigüe

PRÓXIMO CAPÍTULO: lunes 10 de Octubre

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Gracias. Karigüe

viernes, 30 de septiembre de 2011

Poema - Raíz

El mundo
es un recinto
hecho por los hombres

caminas por las calles de la ciudad
cruzas continentes,
entras en su historia
y solo descubres algunas estrellas
con las que te guías

hay como una raíz
por donde el mundo
extrae su alimento

es como si lo inorgánico
se convirtiera en orgánico,
como si lo oscuro
se convirtiera en idea

y la indiferencia en amor

Raíz profunda
que late en el corazón
de todo hombre

sueño, sueño
bendito sueño
que traes en tus alas

a la savia del mundo.

Karigüe

miércoles, 28 de septiembre de 2011

Poema - Nuevamente lo puro

camino de cabras
es la vida

arriba la fe
los cielos vestidos de nubes,
tules que cubren su desnudez

abajo el pueblo
la plaza del pueblo
en la que los hombres conversan,
como cuando se sentaron
alrededor del fuego, por primera vez

el aire puro baja de las montañas
como ríos
en donde tus pulmones
se llenan de presagios,

primero la gran ola
luego la solas del mar,
las dunas, las montañas

para que brote nuevamente lo puro,
el aire, la brisa fresca
que te acaricia la piel

haciéndote ser niño
nuevamente.

Karigüe

lunes, 26 de septiembre de 2011

Libro "Común Unión" – Capítulo 6

OMNIBULACIÓN

Es cierto la vida tiene un sentido, pero nosotros tenemos el timón, tenemos esa capacidad llamada libre albedrío. No sólo la de tomar una decisión determinada, sino también corregirla, modificarla, soportarla, y por qué no en muchos casos potenciarla.
Están los otros allí, enfrente nuestro, al costado, detrás, es el mundo que nos rodea y con el tenemos que convivir. El otro tan profundo como uno, tan paralizante muchas veces que hasta pareciera que nos detiene, nos frena, nos desvía. Ese otro es un mundo tan inmenso, tan profundo, tan cambiante como el nuestro. El milagro es la convivencia, ya entonces el amor es un lujo.
Sin embargo cada vez más estamos unidos, cada vez nos escuchamos más. No es real cuando se dice que estamos aislados, separados, cada vez más; basta para ello ver los medios de comunicación, entrar en Internet, poder comunicarse con el otro aunque no nos miremos la cara, ni el cuerpo, ni nos preguntemos de la religión, del sexo, de la raza, de color etc., etc.
La técnica, la bendita técnica nos proporciona las herramientas (la prolongación de nuestros sentidos) capaces de movilizar 300 toneladas; de husmear a las estrellas a través de los telescopios o satélites; de ver las partes invisibles de la materia a través de los microscopios; de hacer un cálculo matemático en algunos segundos, cuando no hace mas que un lustro o dos, ese mismo cálculo nos llevaba días, meses, años.
¡Cómo no estar agradecidos a la técnica! Cuando podemos comunicarnos con el otro en segundos, mantener conversaciones con imágenes, grabar nuestra voz. Cuando podemos escuchar a Bach en todo momento que quisiésemos, a Beethoven, a Mozart. Cuando podemos leer en un avión a Holan, a Nietzsche. Cuando podemos contemplar el Imalaya o los Andes, ya sea en una película, en un vídeo, o personalmente. Cuando podemos conocer a los otros, a las otras culturas, así podernos comprender más, poder aceptarnos, poder convivir, poder disfrutar, poder aprender.
No es que la técnica sea una panacea, sino que es algo que hemos conseguido, hemos sido capaces de conseguir, mantener, e ir cada vez más adelante, porque ello nos da placer.
Lo que hace aún más interesante a nuestro tiempo, son dos cosas: La primera es la diversidad; es decir que son tan variadas las posibilidades, que necesitamos de especialización; ya no están mas los Médicos, ahora hay un Médico especializado para el hígado, para el riñón; para las infecciones, para los trasplantes, para las operaciones, etc., etc., de cada uno de nuestros órganos.
Lo mismo pasa para la música, para la Ingeniería, para todas las artes, para todas las artesanías: operarios, soldadores, torneos, fresadores, pintores, calculistas, etc., etc.
La segunda es la confusión, aquella tormenta que produce la diversidad en nuestro cerebro, no preparado aún. Si bien nuestra ambición, es decir nuestra capacidad para ver hacia delante, para crear cosas, es tan grande, tan potente; no es suficiente para calmar las aguas.
Lo que en realidad pasa es que no tenemos el estomago capaz de digerir todo lo que capturamos, lo que atrapamos, lo que hemos creamos.
Al hombre de nuestro tiempo lo que más le hace falta es verse así mismo. No puede, nadie le ha enseñado, se nos ha olvidado desarrollar este órgano, porque en si para desarrollarlo se necesita parar la máquina y vernos, ver nuestra vida, lo que hemos hecho, lo que hemos conseguido, lo que podemos hacer en esta vorágine en la que estamos inmersos. Es un pequeño y gran detalle a la vez: la reflexión.
Es verdad que nuestros antepasados tenían sus cosas en las cuales se distraían; no debe haber sido muy diferentes a las que tenemos en nuestros días; pero con seguridad no tenían las cosas que tenemos ahora.
Si uno pudiera ver al Imperio Romano, desde sus comienzos hasta su muerte, vería que se levantó de las cenizas de la cultura Griega. Aplicaron lo que los griegos habían descubierto; la forma de gobernar por ejemplo, el ciudadano, la guerra, la conquista, el poder, etc. Los griegos cultivaron, lo que después el Imperio Romano cosechó. Pero fue tanta esta cosecha que se indigestó.
Virgilio fue tal vez el que representó lo álgido del Imperio, pero ya en el se veía la decadencia, lo confirmó Séneca. Este último fue admirador de Epicuro, pero no lo pudo entender; el sólo aplicaba sus enseñanzas, pero sirviendo a los emperadores. Heráclito renuncio al poder, su obra fue la de un libre pensador, en el caso de Séneca se ve la obra comprometida con el poder, ese es uno de los signos más claros de la decadencia; allí comienza el derrumbe de toda cultura, de todo Imperio.
Se puede describir, desde lejos, el nacimiento de un imperio, como el Imperio Romano. El mismo Heráclito fue el fundador, no en forma directa, pero si sentó las bases para que Platón y Aristóteles crearan una cultura de la razón, del orden, de la fortaleza del hombre de poder, de la templanza, de la armonía. El punto medio tan importante; la prudencia como madre de todas las virtudes.
Cayó por sí mismo el Imperio, corroído por dentro, indigestado porque no pudieron digerir lo que supieron conseguir en un milenio sus antepasados; no les dio el cerebro, no creció como debería haber crecido para devorar tamaño banquete. Es un ciclo normal de la humanidad; un imperio no es más que un elemento brotado dentro del universo, que nace y por lo tanto debe morir.
Atila solo fue un cuervo que tenía que devorar este cadáver. Luego el Dante lo encontró en el infierno. Una de las cosas más importantes que el despertar a través del Dante nos trajo, fue el invento del Purgatorio. Comenzamos a perdonar a comprender que el mundo no solo es infierno y cielo, sino que hay estratos intermedios en donde viven las personas normales.
Tal vez solo después el requien lo condensó Albinone en su Adagio y Vivaldi le puso una flor en su tumba con su concierto doble en re mayor.
Estamos viviendo en nuestro tiempo una era de resplandor. Si bien el poder puede estar asentado parcialmente en algunos países; estamos todos insertos en este crisol que se llama modernidad; tecnología, maquinas, equipos, armas, capaces de hacer volar en mil pedazos esta nuestra querida tierra.
No tenemos antecedentes similares en nuestro pasado; pareciera que el ansia de poder ya no es solo de los gobernantes, sino casi de toda la humanidad. El hombre se ha dado cuenta que es capaz de todo, inclusive de convertirse en el millonario número uno, en solo veinte años de trabajo, como es el caso de Bill Gate.
Todo lo que es poder no natural está en el hombre. Más aun el poder de destrucción está en un solo hombre, que ya no es Emperador sino Presidente.
Lo que a primera vista pareciera es que no hay duda que en estas condiciones de crecimientos la tierra nos queda chica, hay que ir a otras partes más seguras. El mono que piensa y existe, es nómade, nunca va a dejar de serlo, no tanto por decisión sino por orden genética, orden de lo que es vida, y la vida lo que busca es seguridad.
La vida creó al hombre, a la inteligencia del hombre, para que evite que otra vez se encuentre a punto de su extinción, como fue cuando cayo el meteorito que mato a los dinosaurios.
Ahora se encuentra, que este ser creado para ese fin, la quiere hacer pelota también; así que por mandato ella nos va a mandar a otra parte y no es porque nosotros queremos sino por que ese es la necesidad de ella. Y la verdad que ni nos pregunta, porque si nos preguntara le diríamos que nos deje en paz, que nos deje de joder.

Karigüe

PRÓXIMO CAPÍTULO: lunes 3 de Octubre

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Gracias. Karigüe

viernes, 23 de septiembre de 2011

Poema - No otra cosa

El grito y el silencio
te atrapan como un paréntesis

luz que late
es la vida, eres tu

molde es la juventud
en donde madura tu forma

antes eras crisol
en donde se funde tu historia
atizada por el mismo fuego
que brota de ella

“pienso….”
deberías decir escucho
y escribo aquello que solo
puedo agarrar entre mis débiles
manos

ante sala de todo somos y
cuando nos dejan entrar
ya no podemos salir

por qué no entonces
habitar este mundo
sin entrar en el

permanecer en la intemperie
porque somos intemperie

no otra cosa
se nos ha dado.

Karigüe

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Poema - La despedida

Las despedidas
son siempre dolorosas

es una parte que se queda
es una parte que nos deja
también,

serán nuevas las ciudades
otros bosques
otras montañas
y otro cielo conque soñar;

llega un momento
en que los recuerdos
se asoman por las esquinas
de nuestra cuadra
de la cuadra de enfrente,

las alegrías se sientan a nuestro
lado y con ellas contemplamos
a la gente que va de un lado
para otro, algunas sin sentido

es cuando un profundo
deseo, necesidad tal vez
de plenitud
brota de nuestro corazón

una lagrima, tal vez
mordida por los labios.

Karigüe

lunes, 19 de septiembre de 2011

Poema - Espuma

percibes ya
que son ideas que se desgranan

como esas montañas,
como la piel,
como si fueran escamas
que brotan y en el roce
caen como hojas en el otoño

desde donde lo veas
son pedazos de glaciares
que caen

son tus penas, tus alegrías
lo que eres
y vas dejando en ese camino
que el tiempo abre para ti

ya nada te separa de nada
caminas como si no tuvieras
materia

y allí , exactamente allí
suspendido por el viento
como espuma de catarata

no sabes que decir.

Karigüe

Libro "Común Unión" – Capítulo 5

EL POETA

Escribir es una ventana, es permanecer en esa ventana y abrir un mundo, un mundo en donde se entreteje lo que uno siente, piensa, quiere, y por qué no también sueña. Sueña despierto.
Hablar con otro, con otra persona es hacer puentes entre lo que uno dice y lo que el otro piensa y lo dice después. Es un ir y venir, interpuesto con el tiempo, es decir que además de espacio hay tiempo. En esos intersticios es por donde uno a veces se pierde, se distrae, se desconcentra. Lo más importante es que el otro puede pensar diferente, puede sentir diferente, que es lo que normalmente pasa en una conversación.
Al pensar el espacio, el tiempo, se reducen a su mínima expresión. Al comienzo pueda ser que están el yo y el tu dialogando, pero a medida que uno va introduciéndose en sí mismo, este diálogo se unifica, y es como si fuera solo un ojo el que ve, y que explica. Es algo similar a cuando un explorador se introduce en lo desconocido y va describiendo lo que ve.
Lo que tiene ésta forma de pensar, de conocer, es que normalmente los pensamientos son tan volátiles como una nube. Pueden permanecer por un determinado tiempo, pero lo normal es que se desvanezcan en un lapso que hasta la conciencia es incapaz de capturarlo y en enviarlo a la memoria.
Un ejemplo de ello es la poesía. El poeta en el momento de su inspiración siente dentro de sí, mejor si decimos que lo presiente; presiente algo que lo conmueve, sabe que está allí, pero tiene muy poco tiempo para ponerlo en palabras.
¿Por qué las palabras de un poema agradan? Porque son las certeras, las más precisas para lo que el poeta quiso decir; palabra y sentimiento están tan cerca que hacen saltar el rayo de la belleza, de la conmoción. Es como cuando salta el arco eléctrico entre dos polos cargados de energía eléctrica.
Entonces palabra y sentimiento son o están cargadas de energía de distinto signo, de opuesto signo o polo.
Es un placer hacer poesía sólo con palabras sin escribirlas, solo para uno; se siente placer, pero es instantáneo. A los pocos segundos, si se olvida aunque sea una sola palabra, el poema ya no es el mismo, se desvanece con seguridad para siempre. Se puede hacer otro similar pero nunca será el mismo. En este tipo de poesía se logra tal precisión, que es casi imposible describir o explicar lo que sucede en esos instantes.
Viene luego la poesía que se escribe, la mano no tiene la velocidad de la mente. Es como si se tendría que vaciar un dique por una canilla de una pulgada de diámetro, además en unos segundos o a lo sumo en un minuto.
Pero qué sucede cuando se escribe, cuando se trata de poner sobre un papel en blanco o con un teclado grabar en la pantalla de una computadora, lo que hay, lo que sucede dentro de uno, y si además se disfruta de ello, se convierte en una tarea tan similar como cuando uno recorre un bosque, un campo lleno de flores, de frutos, de captu, de animales salvajes, de tormentas, de días de sol, de lluvia, de sequía, días de primaveras, de inviernos, de otoños. Es decir se pasa a describir de forma natural lo que hay dentro de uno.
Pero no como si uno describiera un museo, sino como si lo que se describe está tan vivo, como el que escribe.
No solo se va viendo lo que es uno, sino lo que hay, lo que existe pero en estado lárvico. Es decir que al escribir uno va tejiendo, uno va dando forma a lo que todavía no lo tenía, pero contaba con todos los elementos a mano, al alcance de la mano, para tenerlo.
Creo que ese es el estado del creador, sea cualquiera su especialidad. La función no es muy diferente a la de un cocinero; éste artesano lo primero que tiene que saber es hacer bien las compras, elegir los elementos de acuerdo a lo que se quiere cocinar, luego saberlos cortar, limpiar, darles o cortarlos de acuerdo a una medida, para luego darles la cocción adecuada a ese obra de buen cocinero; por último saberlo servir en una mesa bien puesta, para que después los comensales lo disfruten.
El escribir debe ser una tarea natural, en donde el escritor no es un artista sino un artesano. Aunque presiento, que el arte, el arte de escribir, sólo se da en la poesía.
Lo narrado, lo descrito, es una tarea labriega, en donde hay que preparar el terreno, labrar la tierra, luego sembrar para por último cosechar; así se convierte en una de las tareas más placenteras, no tanto en sí por la cosecha, sino por que la tierra (el alma del escritor) se convierte en fértil, ya que de lo que se cosecha solo se saca las flores, el fruto vuelve a caer a la tierra. Es decir la fertiliza.
Fertilizar quiere decir solo abrir, que este preparada, abierta a la fecundación. ¿De donde entonces le viene la fecundación al escritor narrativo? Del mundo, es el mundo, lo que sucede afuera, en lo exterior, lo que es vida en los otros.
Un poeta extrae del muro del silencio lo que tiene que escribir: el poema. Un narrativo es solo un cosechador de lo que el mundo a sembrado en él.
Un poeta tiene su mirada como el águila, fija en el vacío. Un narrativo tiene su mirada en sus manos, lo que sus manos pueden labrar, pueden cosechar; contempla en forma natural lo que la vida ya es.
El poeta nos da, nos destila, el vino, que inclusive nos hace embriagar, soñar. El narrativo nos trae el alimento, el fruto de la vida, que da la vida.
El poeta hace mundo. El narrativo lo disfruta cosechando y entregando, sirviendo sobre la mesa de los mortales. El alma es mortal, el espíritu es lo que permanece, no solamente en el hombre, sino en todo lo que es vida. Si bien el espíritu de la vida es el mismo que el del hombre. El alma de hombre no es lo mismo que el alma de la vida, ya que a esta le hemos puesto el nombre de mundo.
El escribir entonces es un acto por el cual el hombre, no dialoga consigo mismo, el pensar ya no es mas el diálogo del alma consigo mismo, como nos decía Platon; sino que es el acto por cual el hombre se derrama, se vierte, sobre el molde que las palabras le dan, que las palabras le prestan, para que él pueda ser, pueda por lo menos conocerse, y además construir no sólo su morada sino el mundo también.
Las palabras, esos moldes, luego se desvanecen, se vuelven signo; sí como piensan los poetas, que Dios habla por medio de signos. El mundo se forma por estos signos, que primeros son palabras en el hombre, para luego ser cimientos desde donde se levantan los pueblos, los países.
La escritura, el escribir en si, es un cause, es el cause del río de la vida que hace mundo, crea mundo, y lo alimenta constantemente. El hombre es este cause por medio de la escritura; no solo ha prolongado sus sentidos, sus manos, su vista, su gusto, su oído, sino que también a construido sus herramientas, sus ciencias. Ahora una tercera generación de desarrollo, de prolongación de su poder, es la escritura.
El hombre más que transmisor, es una pista de hielo, por donde lo divino se hace mundo. Sin tomar demasiado conciencia de ello, él construye esa fortaleza, ese castillo infranqueable, que solo algunos pueden ver, pueden comprender, ya que la vida se ha expandido tanto, en tantas ramas de ciencia, de tecnología, de conocimientos, que es casi imposible ver por donde anda ese hilo, esa vertiente por donde la vida avanza.
Es cierto que para un escritor, pareciera que la mano que escribe fuera conducida por otro, que escribe como si alguien le dictara. Esto en parte verdad, ya que el hombre no está solo, hay una vida dentro de él, y esa vida es la misma que la circula por los otros; somos un ensueño de ella. Un estado semi inconsciente, llamado ensoñación, es nuestro verdadero estado, por lo tanto no nos debería extrañar que es otro o pareciera que otro nos dicta lo que escribimos.
El hecho de acercarse a ella, tratar de saber por donde anda, seguir sus huellas es seguir nuestras huellas; somos demasiado jóvenes para saber de ella. Como ejemplo creo que si a alguien ama realmente la vida es a la cucaracha, por ella fue que supero los diluvios, las mayores catástrofes sobre la tierra, cómo entonces no va a ser su preferida; nosotros solo somos una flor, un fruto.
Por al escribir no solo fundamos mundo, sino que creamos un lugar común, entre lo que es vida y lo que es pensamiento, mejor dicho lo que es hombre. Es el campo en donde las palabras se juntan con el pensamiento y se produce la idea (aunque esta última no puede ser sin ninguna de las dos): se forma algo que solo podemos ver la punta del iceberg, el conocimiento.
El conocimiento además de estar formado por pensamientos, ideas, y conceptos, es sensación también. Un sentido nuevo, un sentido sensual. La sensualidad no tiene que ver ni con el placer, ni con el gusto; tal vez sí con una cierta dosis delicada de poder.
El conocimiento es un rayo atrapado del Dios, el sólo nos ilumina y nos da calor; pero el hombre con el brazo de su ciencia a atrapado algo del poder de Dios; esto no es ni poético, ni profético menos adivinador, es algo numérico.
El hombre está manipulando sus genes, por medio de su conocimiento de las leyes del universo. La trama, el encadenamiento genético, es lo que hará cambiar al hombre no solo físicamente sino intelectualmente y espiritualmente.
Es entonces la escritura, el escribir, el hacer que la esencia sea más presencia, sea más presente, hará de este nuestro mundo algo más virtual. Nuestra mente, nuestro yo, están quedando retrasado con respecto al adelanto científico.
Si quieres podemos plantearlo de distinta forma y decir que el ser allí (afuera de nosotros), lo está superando al ser ahí (tan poético).
Nuestro yo no puede controlar al mundo, tal vez se está formando un yo mundo, una conciencia, en donde nuestro yo personal es solo un voto, una opinión, una célula cualquiera, necesaria pero no indispensable.
¡Qué potente, que superior a nosotros es la vida!
Sin embargo todavía está el conocimiento en nuestras manos. Ese yo mundo, ese ser allí, necesita de savia, necesita de esa sangre que son los pensamientos, que brotan de esa masa encefálica, sin la cual la red se evaporaría, perdería su vitalidad, se resquebrajaría. Esta masa encefálica es o cumple la función de los pelos absorbentes de los árboles.
Tenemos en nuestro poder el puente de hidrógeno, capaz de absorber la esencia para que sea presente. No hay duda que allí está presente el poeta como el más necesario, como el cucaracha de la vida; pero ahora sólo para el hombre, sólo para el mundo.

Karigüe

PRÓXIMO CAPÍTULO: lunes 26 de Septiembre

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Gracias. Karigüe

viernes, 16 de septiembre de 2011

Poema - Encuentros casuales

Los encuentros casuales

son como esas flores
que crecen en los campos
abiertos y solitarios

están, aparecen
allí
como esas luces que brotan
de las luciérnagas en una
noche sin luna

como el agua que cae del cielo,
aunque sabemos que es la misma
tierra que la eleva
para bañarse

para que lleguen a otras partes
de su cuerpo
ya que la vida o el agua buscan
por naturaleza lo profundo

es así, como esos encuentros
refrescan tu alma, la
llenan de alegría y esperanza

estamos, permanecemos, siempre
como colgados
de nuestros sueños

de nuestras
fantasías.

Karigüe

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Poema - En el Centro

Esos momentos de plenitud
en los que pareciéramos
que somos uno mas
de esa multitud
de ese bosque
de esas nubes

Y en nuestro corazón
pareciera que habita
un mundo más inmenso
más completo
que el universo

Y el milagro, el don
del presente
es regalo

es estar en el centro
de esa piel etérea
que es el alma

como si alrededor del
vacío se formase todo

¿Somos vacío?

Karigüe

lunes, 12 de septiembre de 2011

Libro "Común Unión" – Capítulo 4

ÓRBITAS

Un hombre moderno, actual, de nuestro tiempo, tiene frente así un banquete, pero aparentemente le falta tiempo para vivir actualizado, con todo lo cultural, científico, político, económico, deportivo, y tantas otras cosas útiles y no tan útiles que nos rodean. Todas esas cosas están al alcance de nuestras manos, muchas de ellas nos afectan, es decir requieren de nuestra atención y dedicación; para que logremos ser personas, ciudadanos, miembros de este nuestro mundo.
Por otro lado está creciendo nuestra capacidad de comprensión, de entendimiento. Creamos herramientas para poder entender, para poder acceder, retener, etc. Ésta es una carrera armónica, en la cual crece el mundo, el mundo es cada vez más ancho y ajeno, pero a la vez crecen nuestras mandíbulas, nuestro estomago etc., para digerir los cambios, las cosas nuevas que se están creando Es decir la vida sigue siendo una fiesta, pero una fiesta cada vez más grande, más ancha, más profunda; pero aquí lo importante: en todos los sentidos, en todas las direcciones.
Si bien podemos intentar comparar nuestra realidad, con la del pasado; pero lo debemos de hacer solo como referencia; inclusive la de carácter filosófico, de comprensión de nuestra existencia. Ahora nuestra realidad requiere otras preguntas, otras hipótesis, otras teorías, otras respuestas, otros intentos de respuesta por lo menos.
He buscado, tal vez con no mucha dedicación, nuevas respuestas, nuevas ideas sobre nuestro mundo, sobre nuestra realidad, sobre nuestro universo, y lo único que he encontrado es informes periodísticos, o algo similar, pero no una respuesta cono la de Nietzsche, o la de inclusive Descartes; todo lo que he visto en los autores de nuestro tiempo, solo imitaciones de aquellos buzos del pensamiento humano.
De los que he podido leer, lo que más me ha gustado como contemporáneos son: Heidegger, Gademer, Foucault, Deleuze, aunque estos dos últimos están como patinando.
Heidegger, tiene algo de Kant, algo de Nietzsche, de Leibniz; pero pareciera que se empantana, en las orillas de lo griego y del renacimiento; un Holderlin, un Paul Celan (en forma personal) influyeron sobre las alas que aparentemente le crecen por momentos (se puede ver esto es su poesía). Los veo con más claridad a los poetas, como más explícitos, más visionarios de la realidad.
En la antigüedad los poetas (los presocraticos) fueron los que fundaron al ser del hombre, solo después los postsocraticos lo describieron, explicándolo.
Ahora en nuestro tiempo es como si estuviera mezclado, tal vez no tomamos distancia para poder comprender estos ciclos, estas olas, u hondas. El siglo XX fue un siglo prolifero en poetas; tenemos a Rielke; Tralk, Stefan George, Paul Celan; Godfried Been, y el que sobre sale es Holan. No veo o por lo menos no he leído a poetas latinos o de habla inglesa que me conmovieran; ni Salinas, ni Hernández, ni Blas Otero, tal vez Pessoa fue el más profundo de los latinos y también por qué no Vallejos; pero no creo que hayan llegado al nivel de los de habla Germánica.
Solo en este campo particular hay tanto escrito, tanto por leer, entender, digerir, que nor – mal – mente, tenemos que apelar al gusto, a lo que a uno le conmueve.
Es verdad que uno se podría dedicarse a la poesía, volverse especialista; pero por ejemplo se podría perder la obra de un Bill Gate, o de un Linus Estorbal, o dejar de ver y maravillarse de una jugada de Maradona, o lo de disfrutar de las herramientas que nos da la computación, con su internet incluido, o de los espectaculares descubrimientos de la microbiología y de las robótica etc., etc., es decir que tenemos un banquete como ningún ser humano sobre la tierra a tenido alguna vez.
Tenemos un caso tan claro, el de dos que fueron contemporáneos, Goethe y de Hölderlin. El primero un hombre amplio, culto, biólogo, político, poeta, filósofo etc., fue una de las bases de la cultura moderna Alemana; sin embargo después de casi dos siglos la humanidad descubre a Hölderlin, un poeta marginado, alejado de todo mundo cultural, que vivo más de treinta años en un altillo de la casa de un carpintero como ayudante. Ahora los dos son de talla universal, pero más aún el último.
Mi camino elegido es el límite de la frontera (el nombre de un libro mío), y desde este altillo móvil puedo elegir a Heraclito, a Holderlin y a Nieszche, como las rocas que sobresalen para cruzar el riachuelo, que me permite estar en el otro lado de la orilla y desde ahí escribir.
Lo que trato de decir en mi primer libro “Comenzando … (el gurca)”, es el intento, o es el comienzo del intento a escribir de una manera atrevida (gurca), lo que desde mí a brotado, al leerlos y elegirlos como semillas sobre mi mente, sobre mi alma. A este cultivo lo cuido, lo atiendo casi devotamente, es lo que después vierto sobre las paginas, sin ninguna pretensión, salvo la del placer que me causa este ver cristalizado sobre un papel, lo que en mi es lava ardiente. Es un Camino (segundo de mis libros) desde donde estoy construyendo mi obra.
Dos cosas considero importantes, una es la de elegir un camino, la otra es de pararme y desde este mojón, ver a mi alrededor, a mi interior y describir lo que veo, esa es mi única obra, mi única verdad que trato de expresar.
La continuidad está, el hilo conductor se puede ver a lo largo de la historia. Es como si una savia creciera, brotara, avanzara por el tronco de un árbol. Este tronco tiene ramas, hojas flores, etc.; pero hay un hilo conductor de avanzada, es como si fuera la médula de ese cuerpo, es como si los otros hilos lo único que harían fuera proteger, custodiar, y permitir que el hilo principal avance y sea; porque él contiene todos los elementos que los demás hilos consumen.
Inclusive a las ciencias las veo como hilo colateral, a la belleza también; eso que avanza lo veo en Heráclito, Hölderlin, Nietzsche, independientemente que los separen siglos. Esto no depende del tiempo.
En este momento recuerdo lo que escribió Willam Blake que decía “Las prisiones están construidas con piedras de la ley; y lo burdeles con ladrillos de la Religión” Esto que resulta un poco hasta simpático, forman parte o son elementos con los cuales construimos la morada, la cáscara, la caparazón, de lo que realmente somos.
Creo que quién ve o presiente a este hilo conductor debería seguirlo, o por lo menos intentar seguirlo; en último caso como son las estrellas, hitos, referencias, desde las cuales un navegante puede conducirse, no sólo en el mar, sino también en su vida y hacer de esa vida su devoción.
No creo que este hilo conductor este solo en la poesía, pero eso si creo que la poesía es una de sus poros, de sus fuentes. Así como Maradona nació con el talento para fútbol; así también algunos hombres nacen con el ta - lento de la poesía, para los cuales en uno de su verso les decía Hölderlin: “ Bendice todo lo que te sucede y sé propenso a la alegría”.

Karigüe

PRÓXIMO CAPÍTULO: lunes 19 de Septiembre

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Gracias. Karigüe

viernes, 9 de septiembre de 2011

Poema - Él

estamos hecho de lo cercano
de todo lo cercano

pero vive en nosotros
lo que está más allá,
lo que todavía la imaginación
no ha creado

un respetuoso silencio
lo rodea
una profunda oscuridad
es su reino

hay fisuras
hay heridas
por donde la materia recibe
en donde el hombre es manifestación

una ave cruza tu cielo azul
es una paloma blanca
cuyas alas pareciera
que fueran nadando en el mar

lo que ves, te ve
lo que sientes, te siente
lo que sueñas, es él..

Karigüe

miércoles, 7 de septiembre de 2011

Poema - Concentrada

como tenemos
casi, un mismo origen

pareciera que los afluyentes
tienen cosas en común

que cuando los encuentras
sientes que es la misma sangre
que circula

es tal vez una mirada
un roce, una palabra
una sonrisa

que sale al encuentro
de los dos
y nos une

luego la carne, el alma
y aún el espíritu
se regocijan

encuentros,
esos encuentros que no te puedes
olvidar

que si continúan o no
ya no importa

viviste una vida tan concentrada
llamada momento
llamada istmo..

Karigüe

lunes, 5 de septiembre de 2011

Libro "Común Unión" – Capítulo 3

ÓRBITAS

Sí miramos, no solamente miramos sino que contemplamos (es decir, con un cierto esfuerzo, como el esfuerzo que hacemos sin darnos cuanta para permanecer parados) a un grupo humano, ya sea éste una familia, un grupo de trabajo, en grupo de amigos, un equipo deportivo, etc.; podremos ver entonces la diversidad, sea cualquier el grupo.
El tiempo por lo general une, por lo general hace o permite que cada uno de los componentes se mimetice, que los puntos en común sean cada vez mayores.
Es verdad que cada persona es un mundo a parte, que tiene un universo dentro de sí, tan insondable es, que una vida no es suficiente para que la misma persona conozca sus rasgos importantes o principales. No es muy difícil entender ésta profundidad, porque cada uno lo sabe, lo siente y de por cierto se tiene miedo.
Una manera fácil de entender este tema, es comparar a una persona con un determinado país. Cuando decimos conozco ese país, por lo general decimos que conocemos a su capital, algunas ciudades, algunos pueblos, algunas carreteras, rutas principales; pero eso no es ese país, ese país es todas sus carreteras, todos sus caminos de ripio, sus caminos por donde solamente caminan las personas o los animales; es decir nos llevaría toda una vida intentar por lo menos recorrer ese país; imaginemos lo que sería un continente, la tierra en sí. Bueno, el hombre, el alma del hombre es todavía más inmensa que todo lo que inclusive podemos imaginar.
El milagro del grupo es que tiene raíces comunes, estratos oscuros que nos llevan de una manera inconsciente a hacer cosas, construir cosas que permitan, por ejemplo que se forme mundo. El grupo comienza siendo como una célula, la cual se relaciona (tiene la necesidad de relacionarse) con otras células, para ir formando, creando algo más grande, algo más superior. La globalización tan mentada en este nuestro siglo naciente, no es otra cosa que el resultado de éste mandato interior.
Es decir que como grupo, formado por un conjunto de personas, además de tener raíces comunes, de tener mandatos comunes; el grupo con el tiempo va echando otro tipo de raíces, raíces que no tendrían que ver, con esto común ni esto que es mandato. Las podríamos llamar raíces afectivas, “mientras más se conocen, más se necesitan”; es como si ellas fueran haciendo un entretejido social, como se le suele llamar a este tipo de relaciones. No fue en vano cuando Pascal nos dijo que: “Las costumbres es nuestra segunda piel” y además nos dejó una pregunta todavía no contestada: ¿La naturaleza no será una costumbre?.
Y éste trato frecuente del grupo, permite que se forme lazos afectivos, muchas veces son negativos, pero no viene al caso; este tipo de lazos nos retienen, nos amarran por así decir, nos van atando con leyes escritas y no escritas, costumbres morales, éticas, espirituales, etc., etc.
La palabra costumbre viene de costra, y la costra es algo que se forma, o mejor dicho que forma la piel después que ha sido abierta, después de una herida. Antes de la costra hubo una abertura, uno se abrió; en ese momento con seguridad muchos bichos que andan dando vueltas por el medio ambiente quisieron entrar, y en verdad algunos lo lograron, pero después el cuerpo reaccionó, y envió algunos cientos de defensores, que por lo general acaban con el enemigo, es decir con los invasores.
El cuerpo en sí, está formando por un conjunto de costras, es como un poliedro de infinitas caras, todas ellas fueron producto de la reacción de algo interno. Podemos ver por medio de nuestras ciencias como se forma la corteza de un árbol; como la savia que se produce en la semilla, es producto de que ésta semilla succiona del suelo el agua (puente de hidrogeno) y los demás elementos. En ella, en la semilla, se produce esta bendita savia que va convirtiéndose después en las hojas, en el trono, en las flores, en los frutos, es decir en piel del árbol.
Como habíamos tratado hace un tiempo; la savia de las plantas o vegetales se convierte en sangre en el animal. La savia nueva en el animal, ya no brota del seno de la tierra y se eleva para nuevamente volver en círculos tan grandes como el que tiene el agua al ser lluvia; ahora esta savia roja, a la que le hemos puesto el nombre de sangre, sé mueve, circula, en órbitas o círculos más cerrados, más estrechos, más almacenados en un cuerpo.
He aquí el corazón, este órgano capaz de hacer circular la savia roja por un cuerpo, haciendo circular el alimento, los elementos necesarios como para mantener encendida la antorcha de la vida, para mantener activo a este monumento móvil, a esta célula del mundo, de la humanidad.
El tema es ¿De donde viene la energía para hacer funcionar a este órgano? No hay duda del cerebro; pero da la casualidad que en el cerebro lo que hay es el líquido encefalorraquidio (99% de agua). Aquí podemos hacer un acápite y decir que el animal se mantiene en pie y puede caminar por muchas las razones, pero una importante es que el cuerpo humano, el 96% de este cuerpo esta formado por elementos muy livianos.
Es decir así como en la parte alta de la tierra, en su atmósfera se producen las tempestades, los rayos, los truenos y tantas otras cosas mas; como la ionización, que no se produce ni en el seno de la tierra ni en su superficie; así también algo similar se produce en el cerebro.
El rayo es producto del choque de dos nubes, es energía pura; energía natural convertida en un tipo especial de energía; como la que se produce en el cerebro, en donde también hay tempestades, reacciones químicas, físicas, eléctricas, capaces de generar otro tipo especial de energía, que llega al corazón y lo mueve, lo hace funcionar.
Y lo más importante lo crea; sí, si, así como cuando después que la tierra quedo cubierta de agua y por efecto del sol se formo la atmósfera; el agua quedó atrapada en un estado intermedio, en un estado gaseoso, en un estado de equilibrio de fuerzas, en una forma determinada.
El rayo nació de este intercambio de fuerzas, de luchas, luego cayó sobre la tierra creando el fuego; no como una forma nueva, sino como aquella forma que quedó almacenada en el corazón de la tierra, y que lo va perdiendo poco a poco hasta su muerte.
Las órbitas de la tierra, de la vida, de las plantas, superan tremendamente a la órbita de nuestro cuerpo, a la órbita que tiene nuestra sangre (80% de agua); pero hay otra órbita nueva en este universo, es la órbita del liquido encéfalorraquido (99% de agua), un líquido, un agua casi pura.
Cada órbita (cada cuerpo vivo) tiene un corazón; para no ir demasiado lejos, podemos decir que nuestro cuerpo tiene un corazón, los cirujanos lo conocen bien.
¿Cuál es entonces el corazón de cerebro? Con seguridad que lo tiene, lo que pasa que por ahora no lo podemos ver. ¿Será tal vez ese del que nos hablan los poetas? ¿Será la conciencia? ¿Será el yo? ó ¿Será que hay tantos círculos concéntricos alrededor de algo así como el ser?
¿El Ser?

Karigüe

PRÓXIMO CAPÍTULO: lunes 12 de Septiembre

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Gracias. Karigüe

viernes, 2 de septiembre de 2011

Poema - Desde ti

He soñado
pero percibo que solo
he recordado

esos parajes en el desierto
esos cielos iluminados por el
fuego aún vivo

y ese alimento que recibe la
tierra, el hombre
el alma, el espíritu

todo aún en formación

aún si ya haz emprendido
el camino de regreso

empinado nuevamente

pero es ahora como una ola que
vuelve, como un árbol que
entrega el fruto

disfrutas dando, abriéndote

siendo, pero ahora sí
desde ti.

Karigüe

miércoles, 31 de agosto de 2011

Poema - El Cielo

¡Ay el cielo azul!
ese manto sagrado
que rodea, que cubre a la tierra
para que de ella brote la naturaleza
el hombre
la idea

piel, solo una piel
que late siendo tormenta
coraza, muralla

alrededor de el vivimos
soñamos, amamos

el sabe de las estrella
como de nuestro corazón

altar del universo en
donde levantamos el cáliz
de la vida
para tomar al trago amargo
de la distancia.

Karigüe

lunes, 29 de agosto de 2011

Libro "Común Unión" – Capítulo 2

CON-CIENCIA

Hay tantas maneras, formas de pensar, no en cuanto al pensamiento en sí, sino en los temas, en los que uno puede pensar, puede poner su atención; es geométricamente las cantidades de haces, de rayos, de rectas que pueden pasar o desprenderse desde un punto.
Imaginemos que nuestra alma es como una piel, una capa delgada que envuelve ha algo interior, al cual podemos llamar mundo interior.
De esta manera se ampliaría tanto nuestras posibilidades de pensar, de temas a tratar; que geométricamente serian las rectas que pasarían por cada punto de esa piel, tanto para adentro como para afuera. Si además agregamos al tiempo, es decir tendríamos que considerar un eje más por donde se desplazaría nuestra alma. En otras palabras son casi infinitos los temas sobre los que tenemos que pensar, sobre los que podemos pensar.
Pensemos en un tema, y agreguemos un paso mas, es decir, una posibilidad de explayarse, de expandirse, y una vez llegados a ese lugar se vuelve a repetir las posibilidades de tomar cualquier dirección. La pregunta sería ¿Qué es lo que a nosotros los monos que piensan, nos hace tomar una cierta dirección, una cierta coherencia, un cierto sentido para pensar, para dirigir nuestros pensamientos?.
El pensar es una herramienta, es como si fuera un sentido más como es el de a vista, el del olfato. Lo cual significa que es un tentáculo más de nuestro ser, mejor sería decir de nuestro cuerpo.
Ya sabemos que todo tentáculo sirve para defenderse, para atacar, para avanzar, para mimetizarse con el medio, y por ultimo una función muy especial que es la de tentar, esto quiere decir probar el camino, tomar conocimiento de lo que está alrededor de nosotros; como lo hace un ciego con su bastón.
Esta es la figura metafórica más clara para poder comprender a nuestro pensamiento. El pensar es la actividad humana de reconocimiento del lugar en donde estamos, ya sea físicamente, mentalmente o espiritualmente (curiosamente, estas palabras nos indican que todas ellas están relacionadas con la mente).
La mente es un desarrollo, un producto resultante del pensamiento, de la actividad de pensar, de tratar de ver, de comprender, con algo interior al cual le hemos puesto el nombre de yo. Este yo tiene raíces profundas, es como si el yo fuera solo la flor de un árbol, cuyas raíces están sumergidas no solo dentro de nuestro ser, sino dentro del Ser también. Ellas son nuestro verdadero cordón umbilical.
La mente, la conciencia, es ahora (mejor dicho se ha convertido) en el corazón del alma del hombre, del alma del mundo. Es un claro en el bosque, si por bosque entendemos a esas infinitas posibilidades que tiene el pensamiento humano; que no es otro que el plasma que nos envuelve, que nos cobija, que nos protege del no ser.
De alguna manera ese es el límite de la frontera (por lo menos por ahora) en este nuestro tiempo de desarrollo. Este límite muy similar a aquel que tenía el mono cuando levanto su mirada al horizonte; no comprendía que era un horizonte circular; pero para él era una recta infinita; así es nuestra limitación, para comprender lo que está mas allá de nuestras narices.
De este lado, en nuestro territorio (que de por sí es muy amplio y ajenos; ajeno por que todavía no hemos sido capaces de tomar posición de ello) estamos creciendo lentamente como crece el pasto sobre un campo, o como avanza la humedad en una pared.
No sólo avanzamos sino que nos devoramos todo lo que encontramos a nuestro paso. No es que no crecía el pasto por donde había caminado Atila, sino que nosotros devoramos lo que encontramos a nuestro paso, sin tener en cuenta las consecuencias. Esta es un parte de nuestro rostro, una parte que no queremos ver, una arista de este poliedro que somos.
Basta ver como estamos devorando a nuestra propia madre, a nuestra Pacha Mama; pero es bueno además ver que no sólo somos nosotros los monos que piensan sino que también lo hacen todo lo que es vida, ya sea ésta animal o vegetal.
En algún momento de nuestro desarrollo tenemos que integrar y ver, reconocernos como un solo ser llamado vida; para lo cual tenemos que integrara a los seres inferiores como les solemos llamar.
Este acto es algo similar a cuando tratamos de reconocernos y vernos en un espejo, para tener una idea cabal de nuestro físico exterior tenemos que mirarnos todo el cuerpo entero, si nos falta algunas partes no podremos tener una idea acabada de lo que somos; así también tendremos que ver a nuestras otras partes, a nuestros otros miembros, como son los animales y las plantas; ya que por ello sabremos reconocer (no solo conocer) lo que somos.
La separación sólo esta hecha por el hombre, mejor dicho por el pensamiento del mono. El hombre cree (uno de esos infinitos caminos) que fue creado a imagen y semejanza del Dios, y por lo tanto es el elegido. ¡Tamaña manera de faltar el respeto al Dios!
Es decir que él está diciendo que sabe, no sólo lo que creó el Dios, sino como lo creó; además es capaz de ponerse un poquito antes de la creación, y dice “Dios creo al hombre a su imagen y semejanza” Semejante atrevimiento es comprensible dentro de estos infinitos caminos, infinitas posibilidades, que nos da la capacidad de pensar. Sería más correcto decir que este acto es un poco más primitivo que el pensar, ya que se trata solo de imaginar.
La continuidad, la unidad, la común unidad, es tan continua, que la única razón de no verla es por que no hemos salido de nosotros mismos; lo estamos tratando, estamos tratando de salir, para ello estamos enviando sondas, o satélites, o garfios para poder entrar a ese castillo de altas paredes que es el conocimiento. Todos los artificios para lograr entrar, es aquello a lo cual le hemos puesto el nombre de ciencias.
Desde ellas estamos comenzando a ver, a ver por ejemplo que la tierra es redonda; primero la imaginábamos así, ahora la podemos ver desde nuestro cómodo sillón del living.
Ya la teoría cuántica, la teoría atómica, celular, y tantas otras teorías nos están diciendo, nos están indicando que somos descendientes no solo de los monos sino de las plantas, sino del universo exterior también.
Bueno para no tener una indigestión deberíamos solo decir: “Tenemos que tener nuestra mente abierta de otra manera se nos pudre” Es decir quedamos marginados de esta caravana (cara y vana) que es cada vez más maravillosa; es un banquete, pero un banquete móvil, que sé está desplazando por delante de nosotros. Sólo se nos esta permitido comer; alimentarnos, sentados de este lado de la mesa (del único posible), y éste es mirando al lado de lo abierto, al lado de lo todavía desconocido; desvelando, sacando los velos que nos impiden ver el lado de la cocina.
Ver por ejemplo como cocina este cocinero, este cocinero de rostro oculto. Cómo no solamente nos sirve el banquete sino que además nos despierta el apetito ¿Qué más quieres? ¿Quieres que te de él, la boca también?.
Bueno, bueno ya creo que hemos dejado de ser bebes, ahora por lo menos deberíamos comer con nuestras manos, y no estar solo esperando.

Karigüe

PRÓXIMO CAPÍTULO: lunes 05 de Septiembre

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Gracias. Karigüe