Poema - Yanahura

El alma es como la
ciudad donde nací.

He vuelto a recorrer
sus calles angostas,
sus casas bajas,
blancas.

Puertas de madera
antigua,
sin pintar.

Sus calles empedradas.

Algunas casas
tenían Crisantemos
de color rojo,
y de color rosa también.

He querido volver a sentir
al niño que corría
por esas calles.

Pero sólo veía
algunos autos que
no podían voltear
en la esquina.

He tocado una puerta,
salió una señora
de mediana edad...

No supe que preguntar.

Karigüe